Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
“SUERTE”
Junten las manos /
Húndanse en el mundo: /
Las baldosas /
El cuartito de pensión /
El vagón del tren /
Detrás del mostrador /
En la callejuela húmeda /
En la fábrica /
La oficina /
El campo. /
Se que rezan, /
Pero también/
Han de conocer la suerte. /
Rezan por su suerte /
Con la suerte de rezar./
La suerte bipolar./(TOMMM)
"Hace mucho frío, como cuando es Artaud, el muerto quien sopla."
"A Artaud"
Para que el opio /
única salvación, /
el opio sea, /
y fue /
la mierda de la evolución,/
que el cuerpo no nos traicione [más.],/
(…)nos traicionó traiciona, /
creció hacia atrás /
crece, crece, crece, no se detiene, tengo tanto temor, /
la piel, el hígado, el engaño, /
el hígado engaño /
la piel engaño /
y /
¿dónde está el ser? /
tal vez detrás, /
solo tal vez, /
imaginen detrás,/
no pueden, son piel, son opio, /
son detrás /
pero de este lado. /
(TOMMM)
se supone que tener la razón (claro está que no hablo de racionalidad sino de la inteligencia como aprehención del mundo) es algo que no le puede pasar a uno, menos aun cuando se trata de un individuo o un pequeño grupo entre la masa. nosotros estamos fuera de lugar: no es que ellos sean muertos vivos, es que nosotros somos idiotas. qué particular forma de razonar, no? como si existieran leyes que organizan el mundo. siempre me molestó la gente que cree que existe una fórmula, que todo funciona según, y entonces claro...
Es muy bello este poema, y muy triste. La orfandad de las despedidas sin despedida. La orfandad de sabernos en felicidad y no querer ver más allá. Y de golpe, zaz! nos quedamos con el corazón desnudo, en plena noche helada, con una mirada que ya no nos mira como único tiempo posible. Salud, Poeta! un gusto leerlo
4 comentarios:
es la ciudad de los muertos vivos.
la gente no entiende nada, los artistas no entendieron nada.
es desesperante.
se supone que tener la razón (claro está que no hablo de racionalidad sino de la inteligencia como aprehención del mundo) es algo que no le puede pasar a uno, menos aun cuando se trata de un individuo o un pequeño grupo entre la masa. nosotros estamos fuera de lugar: no es que ellos sean muertos vivos, es que nosotros somos idiotas.
qué particular forma de razonar, no? como si existieran leyes que organizan el mundo. siempre me molestó la gente que cree que existe una fórmula, que todo funciona según, y entonces claro...
nos vemos en el cesto, tomm.
yo me pregunto a que alma le escribiras cosas tan lindas.que suerte de esa dicha.
besote tommmm queridooo(L)
Fru*
Es muy bello este poema, y muy triste.
La orfandad de las despedidas sin despedida. La orfandad de sabernos en felicidad y no querer ver más allá. Y de golpe, zaz! nos quedamos con el corazón desnudo, en plena noche helada, con una mirada que ya no nos mira como único tiempo posible.
Salud, Poeta!
un gusto leerlo
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